He conocido un bar de esos, un bar de delincuentes. Donde la gente come en cacerolas y las viejas son más jóvenes. Allí, a plena luz, se repiten personajes como en una obra de teatro: el viejo patrón, simpático y entrado en kilos, su educada esposa, fina y atenta, la señora y su perro faldero, ambos extrovertidos y a la vez rabiosos, desafiantes desde la terraza, increpan a cualquier garrapata que se preste a ello. También hay jóvenes parejas de gustos “franco-castizos” y matados de barrio, encantadores y cercanos, “déjà vu” de lo que hemos vivido.

En frente del bar, “corner british-england shop”, coqueta tiendecilla con comida inglesa, como si pudieran hacer frente a la propia comida francesa. Posadas y artistas, el ramadán evoca dulces, el barrio árabe es un escaparate, las obras en el tranvía también acompañan y entre el calor del agosto se cuela “un demi de bière”, o dos.

Cada uno a nuestro ritmo, marcamos un verano de aprendizaje al francés, lengua frustrante pero encantadora, en “train” de aprender. Hoy escribía a Angola y recibía respuesta inmediata de mi colega. Estoy bien, feliz, y es una maravilla seguir aprendiendo lenguas y nuevas culturas, pero desde esta silla cómoda, me viene la chispa que prende el mundo: los indígenas por el Perú y Bolivia, el cuerno de África, las revoluciones del Magreb, ciao bandoleros, y tanto más.

Aquí hay muchas culturas conviviendo en mi entorno cercano: vivo con un egipcio, todo el Mediterráneo europeo y africano está representado en el “patio de mi casa”, la mezcla es brutal y las segundas generaciones en el sur de Francia están presentes en el día a día, me gusta esto.

Todos queremos algo diferente, va llegando.

Foto: desde Sant Roch.., otro lugar

Esa nueva portada-libro de la derecha, El Extranjero de Albert Camus, es un libro que he leído aquí y está bien.

Passé compossé

Antes que nada presento a la bala plateada, mi nueva bici. Disculpen la foto de mala calidad hecha con teléfono, no se lo merece. Con ella subo y bajo la ciudad en una “escoba”, como un joven mago.

¿Dónde estás Dani con tu blog, ahora que estás leyendo esto? ¿Y tú, Camarón? Recuperaste tu cachito de colchón y se acabó.

En Francia el vino es tradición, honor y reputación. El queso me gusta cortarlo a navaja y los tomates, me los como a mordisco. Entre los mejillones se cuelan pequeños pescaditos en vinagre, las ostras al borde del mar saben a mediterráneo, el vino es “chàteau” viejo.

Tantas calles, tantos rincones, tanta gente, con y sin compañía. Los saltos son grandes pero suenan cascabeles, todo sale paso a paso y ni nos damos cuenta de ello. Los ciegos no ven pero escuchan, los sordos tienen más problemas de comunicación, como los políticos actuales, especie humana en extinción.

Vamos a componer un momento!

No digas nada

“Su hijo no está enfermo. Sólo hay que darle de comer”. Esta entrada debiera ser un enlace a mi última escapada a Barcelona el fin de semana, pero aquí y así, estamos ahora.

El “Triángulo de la muerte”, según Naciones Unidas, o el Triángulo de la hambruna: Somalia, Etiopía y parte de Kenya; se reparten el hambre y el ansia, esa fuerza que mueve masas y las enfrenta, a muerte.

Lanzo una mirada, un dardo en la mirada y no en la palabra, como haría Lázaro Carreter, hacia el Plan África 2009/2012 y el Plan Director 2009/2012 de la Cooperación Española, ambos dependientes del Ministerio de Asuntos Exteriores y Cooperación; intentaba mirar en lo mirado: contexto internacional, enfoques y políticas comunes, estrategias y prioridades geográficas, género, paz, migración, igualdad, etc., bla, bla, bla. El papel lo aguanta todo me enseñaron una vez, es así. Pero somos importantes, los octavos-8 del mundo, diploma olímpico, nada que decir.

Y mientras, yo pienso en buscar música clásica para acelerar mi aprendizaje del francés, a petición de nuestra profesora, y los museos son acontecimientos históricos de la nada, y el Real Madrid es lo más de lo más, y Shakira es cooperante y Piqué su coopulante; Chinaski es a Bukowski como Chávez a Venezuela, el as de corazones. Pero bueno!! Calma pueblo. Que el Sol sale por Callao, un día tal como un 15 M. Y si fuera así?

Por lo demás, aquí la vida es muy simple, como a mí me gustaría que fuera para todo el mundo, una de conjugación francesa – ais, ais, ait, ions, …, con otra de conversación inglesa, un baile en el “cubanito” y los vinos en los “estivales”, explanada Montpellier. Allí te pienso, aquí te veo.

Bonne nuit!!